Arroces y tulipanes...

"¿Me preguntas por qué compro arroz y flores? Compro arroz para vivir y flores para tener algo por lo que vivir."

Lo normal es no tener en la billetera más de 6 pesos, ando muchas veces con 80 centavos, voy y después veo cómo vuelvo. A partir del día quince, seguramente en el cajero hay 2 pesos, porque si no los dejas te cierran la cuenta. Los chelines pasan a ser algo importante en mi vida. Dejé de ir a comer afuera, no puedo prestar plata a nadie. (Santa mi madre que todavía me tira 10 pesos cuando no hay manera de que siga). El teléfono lo tengo sin pagar hace cuatro meses, cobro y se pierde todo en esas cuentas que no dejan de llegar, alguna que otra compra en El Chino y otra vez el bolsillo vacío. Buenos Aires es así, no se puede salir y caminar sin un centavo, todo se paga, todo se compra, todo encarece un poco más cada semana, una manzana casi un peso cincuenta, un cortado tres. Dejé los Marlboro y pasé a Next, preparo asados que otros pagan, cuando no hay nada en la heladera me largo a la casa más cercana...y...casi que me acostumbro.

Confucio tenía razón, no me sobran los billetes, pero el florero lleno luce bonito en mi living, y ayer comí arroz con atún.

Sin competencia

-Qué bueno que está. Ademas es piola. De profesión fotógrafo. Se puede hablar de cualquier cosa. Y está muy bueno. Pero no creo que me de cabida. Va...en realidad, le mando un mail, una llamada es demasiado...
-Uyy...lo respondió, pero lo invité y no vino...bueno...será de otra. No me voy a poner nerviosa por este pibe. Pero cómo me gusta...ojalá...

Y entonces en el cumpleaños vino, y mi panza me duele, que bueno. Esta es el mía, si vino y enicma me habla es que definitivamente va bien. Una amiga me da su bolsito para sacarme estas ojeras y ponerle color a cara. Me duele la panza...cosquilleo, que buenoq ue viniste.
-Anda y hablale dale.
-Me da vergüenza, pero ya estoy acá, si vino es por algo. Tengo unos cuantos daikiris y demases alcoholes encima, seguramente él también, además a las 3 am todo es más fácil. Y bue...me siento cerca, empiezo la conversa.

-Yo creo que todo bien, si me está hablando, me mira, me toca la pierna...pará un poco porque te llevo en diez a la habitación de abajo, y le hablo, me hago la interesante, le hablo de el romanticismo pseudobolchevique, le hablo de la integración latinoamericana, le hablo de música, canchereo, el me mira, me mima, estoy por querer enamorame. Y qué bien me vendría.

Y el cross izquerdo llego después de una hora de ilusión.

-Che, es gay.

Y trato de hacerme hombre, me pongo colita de pelo, quiero sacarme el vestido, pongo voz grave, me siento derecho y hago como si me rascara un huevo.
-Pero soy mujer, y no puedo competir.

Y terminé al otro día en una cama que no era mía a los gritos pensando es puto.
Y no quiero ser su amiga, si ya tengo.
Punto final.

Por lo menos llueve

Llegar un domingo a las 3 am a tu casa después de caminar bajo la lluvia y tirar el paragüas viejo, roto y cansado está bien. Hacerlo después de un domingo tan domingo está mejor. Realizarlo con alguien que te mire y vos lo mires y mojarte y pararte en el medio de la calle porque porqué no...y seguirte empapandote más suele ser lo que yo llamaría indicado.

Hace un montón de años camine por la vereda con mucha lluvia desde Ferro a casa, y nos tiramos en el medio de la calle a tomar agua, a sentir la lluvia un rato cayendo por la impermeable piel. Hoy me acordé de eso cuando estaba caminando sóla por el barrio mojándome y a unos cinco metros de mi puerta paré, dejé la bolsa de plástico en el umbral y me dispuse a hacer de Gavilán una calle para acostarse, y me mojé y miré para el cielo, y lógicamente no se ve una mierda, pero no importaba, estaba ahí dispuesta a mojarme intentando sentirme un poco afuera del paragüas y no sé porqué un poco más libre.
Y miren que tengo muy claro que la libertad no está en el agua y menos en la lluvia que priva de su libertad a todos los que duermen en las plazas del país. Y sé muy bien que mucha agua da vida pero también inundaciones. Pero no era el punto.

Mi hermano llega a casa hace meses completamente empapado, llega con una chica en las mismas condiciones, los miro, me rio y les digo-pero que bobos-no, está muy lindo, estamos mojados pero contentos- contestan, y mientras le doy ropa seca la chica, entiendí de qué se trataba. Algo similar ocurrió hoy.

Prueben la sensación de estirar los brazos y gritar un poco, olvidense de la ropa mojada y el pelo chorreando, no miren sus zapatillas y en una de esas sienten algo parecido a mi en este momento.

Será por eso que por lo menos llueve.

25 febreros

Los pequebus son iguales en casi todo Occidente...las preguntas que se acercan a los 25 y las apreciaciones sobre tu persona, son similares...acá van algunas:

-Si, estudiás...terminaste la carrera, no?
-Vivís sola o en pareja?
-Supongo estarás de novia, y calculo que con este te quedas no?
-Viajaste la suficiente? Mirá que con hijos no se puede dormir por 2,50 y recorrer la selva Lacandona.
-Acordate que todo lo que sube baja, por lo cual si siempre que fuiste al gimnasio lo dejaste, ahora no tenés la posibilidad del abandono.
-Los de 22 te miran con cara de...ah...25.
-La celulitis no es la misma que a los 22.
-Trabajas de cajera en Coto o escribís papers para Unicef, porque a los 25 ya no da lo mismo ser camarera si estas en 6to. año de medicina.
-Te alcanza la plata a fin de mes?
-Si fumas desde los 14, ya es hora de que busques la manera de dejarlo.
-Empezas a gastar la plata que no tenés en cremas que te tapen las ojeras.
-Empiezan a revolotearte los hijos de tus amigas.
-Vas a los recitales de tu banda de adolescentes y te das cuenta que los que están cerca tuyo son adolescentes ahora.
-Ya nadie te pregunta si sos virgen, de hecho si no tenés hijos preguntan por algún aborto.
-Te preguntás si no te tendrías que haber dedicado a otra cosa.
-Seguro que tenés alguna infidelidad en tu haber, y ya no te parece trágico.
-Te juntás "a cenar" con tus amigas del secundario y se creen "sex and the city".
-El cannabis lo plantas y no lo compras.
-Si nunca te compraste un portaligas y medias red, es el momento de poner cara de piedra y entrar al negocio de lencería erótica atendido por un viejo con cara de -estoy acostumbrado a esto.
-Ya pensas en juguetes. Es el momento de poner cara de piedra y entrar sex shop atendido por un viejo con cara de -estoy acostumbrado a esto.
-Te da vergúenza decir con cuántos te acostaste.
-Te tomás cafes con tu mama y te habla como si fueras grande.

Mañana llegan mis 25. Bienvenidos sean.

"No quiero la terrible limitación
del que
vive tan sólo de aquello capaz de
tener sentido. Yo no: quiero una
verdad inventada."

Julio C.

Sorprendida yo?

Llegar a eso de las 12, encontrar el mismo olor en la escalera, luces apagadas, esperar algo que no estaba, una sorpesa. No sé cuál ni con que pretexto, o mejor dicho lo segundo lo tengo en claro, lo primero a imaginación de cada uno.
Sólo agua en la heladera, entonces vino. Y no pasa nada, ni cambio de sábanas, ni un tenedor en el baño, ni un papel higienico en el patio, nada, todo quieto, estable...(ay cómo odio el equilibrio y la estabilidad) abro la ventana y hace ruido el llamador. De mínima que cambie el aire.
Vivir sóla es así. Y uno no tendría porqué esperar al desodorante en el lugar en donde no lo dejaste cuando te ibas... pero si alguien tiene la llave del depto, entonces sí...un mínimo de ilusión... y como no estamos en una novela de las 3 el cosquilleo se desvanece cuando la llave entra en la cerradura.
Asombro, capacidad de asombro. Palabra inteligente. Sartre advirtió que no había que perderlo. Podés olvidarte la cabeza en la almohada, las llaves en el taxi, el celular en la fiesta, la bombacha en la casa de ni me acuerdo el nombre o el DNI debajo de la cama, pero la capacidad de asombro debe estar a la vuelta de la esquina y a mano de cualquiera.
Intento construir una vida en la que la sorpresa sea lo cotideano, lo rutinario...me estaré equivocando de bolsillo? No tendre que buscar debajo de la cama donde dejé mugre juntandose?

Y... son aquellas pequeñas cosas...sólo eso.

Shhh....silencio

"No puede juzgarse a una nación por la manera en que trata a sus cuidadanos más ilustres, sino por el trato dispensado a los más marginados: a sus presos"
Nelson Mandela

Una amiga mía dice que el sexo es raro.
-Si, es verdad- digo yo.
-No sé-dice con voz de cigarro y vino tinto- no lo termino de entender.
-Mirá, es raro...todo el mundo lo hace, es una de las cosas que más le gusta hacer/disfutar/gozar a todos y no lo hacen ni siquiera los que se ven desnudos todos los días.

-Si, no sé porqué, en realidad es tan común, no lo comprendo...no sé...es raro.
El cigarro se apaga en el cenicero, dejo la copa y sostengo.
-Debe ser por la iglesia católica esa defensa de la castidad y de criticar el goce, son los malditos retrógadas que cogen debajo del atrio con un pendejo que no llega al metro diez.

Se terminó la botella, los cigarros de diez se quedaron cortos y sigo pensando en las cosas raras, vaya a saber uno si... culpa de la Iglesia, del sistema, de la tv o de cada cual a lo suyo y a no mirar pa fuera que enceguece.

El no hablar de sexo provoca embarazos en pendejas de doce, SIDA, abortos no deseados y muertes de quiceañeras -el perejil no va sino más que en la milanesa- (de las que mejor no dar la estadística porque sino la ley para que cada uno decida qué hacer con su cuerpo no tendría más que ser sancionada, en lugar de quedar en cualquier cajon del congreso).

Es raro, de los presos tampoco se habla, y tiene sus consecuncias ese silencio.

El sentido común pide castigo al que infringe la ley, si alguien es acusado de un crimen debe marchar preso. Las doñas rosas, la gente de bien -como uno, entinde- los viejos sentados en la esquina, las mujeres que miran el noticiero de santo, los progresistas, los no tanto, los de derecha cuasi fazi-macristas, los que no tienen idea, los chorros de guante blanco y los arrebatadores de carteras....todos piden que el ciudadano que infringe la ley (en cualqueira de sus formas) pierda su libertad.

Nadie habla de los presos y las carceles y de qué genera y para qué sirven, el sentido común no siempre es el correcto, no busquemos la resouesta ahí.

Cualquiera que ahonde un poco más en su cabeza logrará entender que la cárcel no hace más que producir/reproducir miseria. En lugar de resocializar, criminaliza, en lugar de educar, destruye cerebros, en lugar de generar oficios, destruye capacidades, y ademas de esto, mata.

La cárcel en lugar de hacer de esta, una sociedad más humana en donde podamos aprender y crecer a partir de los errores, lo único que hace es generar más miseria/tristeza/violencia/crimen/toruras/destierros/muerte.

El 80% de los adultos mayores presos, en su niñez estuvieron en un reformatorio...no será más que una fatal casualidad?

-Raro, el sexo es raro.
-Si, es verdad, nadie habla de eso y sin embargo es tan de todos.
-Las cárceles también son raras-y tomo un trago.

Mi amiga Marina...

Mi amiga Marina escribe. Tiene uno de estos, y me preguntaba -ya hace tiempo- si esto valía la pena, si ya se...escribir siempre va...pero cuando me pregunto qué, por qué, para qué, y si... razones hay. Escribir y cambiar las cosas, ejercitar la mente, poner en frases lo que me esta pasando, lo que pasó, guerras, discusiones politicas, decisiones de otros que nos cambian el día a día, hay tesis por escribir, hay simplezas, hay amores, hay situaciones sociales, hay políticas de ajuste y de violación de los derechos humanos ypor suerte siempre a mana una eterna biblioteca a la que copiar.
Pero a mi amiga Marina le sale bien y bonito, y ella pone en la pantalla toda sensacion que le revoletee, inclusive habla con sus camas adentro por la red, y yo pensaba...no...eso no...capaz el blog-periodismo es mejor, capaz tengo que sentarme y ver cual fue la noticia mas leida de la pagina de página12 y opinar al respecto...en definitiva los actores-intelecto-sociales hacemos eso cuando nos dan un papel en blanco.Y sin llegar a una coclusión clara escupo, esto sirve...no se muy bien para que ni con que pretexto, pero hay cosas que decir y hay mentes que necesitan ser ejercitadas (la mía exclusivamente) y si ademas encuentro algo interesante que decir y pierdo el miedo a esa hoja en blanco y encima tengo que sentarme y pensar en algo interesante...pues bien aca comienza esto...tratando de ser un alquimista de emociones...
Y si...mi amiga Marina es una escritora de la ostia, y a ella le debo estas ganas de escribir, que colman cualquier expectativa que uno pueda tener de la amistad.