volvi a uno de mis clásicos nocturnos, pedido a pueyrredón que viene con una ensalada de fruta pa chuparse los dedos, entre la tv y la pc, con la casa tranquila, a oscuras y sóla.
suena charly que hace mucho que no suena, se rompió el caño del baño y claro, nadie lo arregla, es así que pasó a ser parte del baño la bacha de la cocina, mezclando cepillos de dientes con detergente.
y así seguimos, con borrones y escribiendo nuevas historias, durmiendo un par de horas, esperando el impacto.

vieron que

después de una noche de joda, mucho gin y poco aire, los taxis se transforman en platos voladores ?

y cuando uno se sube, por milagro aparcecés en la puerta de tu casa intentando abrir una puerta con la llave dada vuelta, buscando tafiroles y acostada con un pie en el piso.

insomnes

no me puedo dormir, ni los simpons me imnotizan lo suficiente como para que pegue ojo. La tv no me entretiene, no tengo ganas de leer nada. Me fumaría 14 cigarros, unos detrás de otro, busco en la caja ladrona de mi cerebro . El que busca encuentra. Tuca salvadora.
Prendo la máquina.
A. no tiene celular, imposible pedir rescate.
mando mensaje: maldito insomnio, respuesta instantanea: tamos igual.

Hablando una noche con unos ingleses, intentando explicarles porqué Buenos Aires era especial y porqué debían venir, después de decir una cantidad extrovertida de mentiras piadosas y soberbia porteña, encontré algo que me seguí creyendo con el paso del tiempo.

Baires es la única ciudad en el mundo en la que yo levanto el tubo a las tres de la matina y me responden del otro lado.

Voy a ver si puedo pegar ojo sola, pero a sabiendas que hay un par de insomnes por Paternal, acá a la vuelta de la esquina.

no sabía yo que había alguien preguntándose porque nos emborrachábamos las mujeres. Pero sí.

Me puse los lentes rojos.
Dejo Brasil y su encanto, sus eternas caipiras, sus playas, su lluvia, su fogón, su boliche, sus argentos y brazucas, y llego a Paternal después de 48 hs en un eterno viaje de vuelta.
Quedan en el cuerpo las resacas, los martinis y tafiroles.

entonces pensando como comenzar este febrero, busco en baires a los amigos y los encuentro a la vuelta de la esquina.

Moreno Veloso acompaña este regreso compañeros.

un adelanto brazuca

Cuatro nenas sacaron pasaje a Brasil...

Empiezo el día de la gorra, va...el año...

ya saben

copas, besos, risas, excesos...

damos vuelta de página y nos dignamos a escribir una nueva hoja.

tic tac

Me mandaron un mensaje de texto ayer en el que decía, ya es la una!
Pregunto a las chicas que qué era ese mensaje, Leo está loco, en fin. Que no, que es una hora más, o sea, mañna dormimos menos.
Entonces, cuando nos acostábamos les decía a las chicas (ahora somos tres en pocos metros cuadrados, pero que amistad y que buena forma de empezar el año), me gusta esto del cambio de horario porque me ayuda a explicar que el tiempo es una construcción social que nos ordena y nos crea y recrea cosmovisiones del mundo distintas a todos en este planeta, que me ayuda a explicar cómo, si nos organizabamos de manera diferente, como algunos ya lo hacen, una hora no nos significaría nada y verano sería una estación con calor y noviembre una palabra sin significado.
No entendieron las chicas de qué hablaba con los drinks que ya padecíamos y mi necesidad de explicar qué mierda.
De todas maneras, cuando ayer puse el despertador, no me importo que fuera un horario ya viejo, sino que me hice como si no supiera, a ver si podía organizar el día mejor, me sobra una hora para domir y después explico en el trabajo.
-Uy, no estaba enterada del cambio, che.

Así fue nomas, le gané una hora a no se quién.

Las fiestas estas de fin de año se llevaron la inspiración y las ganas y los blogspot y demás.

Quedan las evaluaciones de la vida en el 2007 (dale...que seguro hay alguna cosa buena y vos, psicologizada por demas no te das cuenta, pero la que está al lado tuya, que seguro te quiere te recuerda que este año dejaste de ser baby sister para atender el telefono en la escribanía, o bajaste el pucho de diez por día a siete y es cuestion de la taza vacía o a medio llenar o casi desbordada o para qué las evaluaciones).
Están los mensajes de texto diciendo feliz navidad, ante lo cual uno se pregunta, qué mierda respondo, optando por el idem o la no respuesta.
También los que la pasan solos y se joden, y la pasan mal y entonces odian las fiestas.
Estan los papas separados que se quieren matar ante una noche vos, la otra yo, y la que no me toca la extraño a mi hija por demas y brindo con el tío borracho pensando en que hubiera pasado si.
Están los me aburro y cuando llegan las 12 quiero salir corriendo.
Los mails con feliz 2008, y feliz año y feliz feliz.
Los mails y tarjetas de los que tienen una empresa y quieren que hagamos como que la empresa no quiere lucrar sino mimar.
Los que juntemonos antes que termine el año por temor a que en enero cierren todos los rest/bar/boliches de bs as.
Estan los peposos de siempre.
Los vinos buenos porque ya somos grandes.
Las buenas excusas para juntarnos.

Que el fin de año los pille bailando, que eso no estaría para nada mal.

morcilla vasca, chichulines, molleja, provoletita, chorizo bombon, fernet, bife de chorizo, costeleta de cerdo, cervecitas, vino, ensalada de papa y huevo y por ultima, la bondiolita.

Así sí se prepara un asado por Paternal.

Paren de comprar!!!!!

uno camina y la gente te empuja, que la mama con ocho bolsas en cada mano, que la pareja piensa en el consuegro y la cuñada, que los abuelos en los nietos, que los papás separados en el regalo más grande que la mamá separada, que los hermanos en sus sobrinos y la puta que los pario...paren de consumir...

manga de drogones

“Lamento decirte, lector, que (los consumidores de opio) forman una clase en verdad muy numerosa. (...) Se me hace dificil creer que nadie que haya gustado los divinos placeres del opio pueda luego descender a los goces groseros mortales del alcohol.

Doy por sentado que quienes ahora lo comen nunca comieron y quienes siempre comieron ahora comen mas"

Thomas De Quincey; "confesiones de un inglés comedor de opio", London Magazine, 1821

Y es que Norteamércica nada tiene que ver, o al menos nada tenía que ver, con el hecho de encerrar en la cárcel a chicos de 17 por -imbuidos por el espíritu del capitalismo y del mercado libre, del ánimo emprendedor del empresario- haber cultivado en sus casas un poco de cannabis, al tiempo que todos los demás fumamos sin parar nuestrso Camel, degustamos con placer nuestro Absolut, devoramos sin reservas nuestro prozac.

una vez hace como diez años, lei una carta a otra persona que decía:
sos mi rebeldia

y desde ese tiempo que quiero que alguien me diga lo mismo, así como por casualidad.

Lo acepto, al no dar un final en un año, preparar este es como un parto con dolor. Mierda.

croach

Una buena: mis vecinos resultan ser de esos con los que podes tomar mate, pedir azucar, reirte, les gusta la joda, y además el hombre de la casa en ceutión hace de hombre de todos los ph.

Una mala:
Vecina: Marina, tenemos que cambiar las tapas de la cloaca porque se taparon, vino un señor y rompio la tapa, dejó un agujero ahí que lo tapé con este metal. (veo un metal de 20 cm por cm)
M: Bueno, yo veo a quién encuentro, llamamos y lo arreglamos después-

después...mientras entro al pasillo..veo a mis dos vecinos con un raid en la mano y alrededor de 100 cucarachas que muy contentas habían notado un agujero en la cloaca y quisieron ver qué onda. Cruzo el pasillo a los saltos y mientras bajo unos cucatrap, charlamos sobre la posiblidad de la mala onda y alguna brujería posible.

después...a la mañana siguiente...bajo a buscar el diario y eran ya 200 cucarachas, muertas por el raid, adornando el pasillo.

Ya está, un señor vino y tapo esa cloaca para que las cucarachas puedan encontrar otro lugar donde vivir, y no jodan más en el reducto de gavilanes.

a mover el culo

La ex pieza de mi hermano tiene un graffiti en el pared que dice....bailamos hasta que nos morimos.
En cada fin de año mando un mail a los amigos en donde brindo por alguna/s razon/es, y casi siempre los firmo con que el fin de año los pille bailando.
Marina, mi amiga, tiene un chico para bailar por horas y nada más.
Cuando voy a una fiesta, suelo bailar mucho (el no cigarro hace que me mueva en forma considerable).
Cuando voy a esas fiestas todos bailamos mucho.
A veces, sola en casa, pongo música fuerte, muy fuerte, y porque no, bailo y buen rato.
Hice danza contemporánea, no duró demasiado, claro.
La gente que no baila, creo, se pierde algo. Y no me vengan con eso de no sé bailar, no tengo swing ni que ocho cuartos, está bueno moverse, será eso de las endorfinas o andá a saber qué.
A veces, hasta me gusta bailar mal, así de manera espásmica, brazos arriba, y sin nada, pero nada de onda.
Con la Lu, al oir una buena noticia, bailamos con ese movimiento cual batidora a lo Mónica y Chandler.
Con Carito, siempre con una copa de más, nos movemos, ella manos en su pelo, yo bailando a lo rosita.
Pabli se mueve y muy bien, sólamente, al son de la música brasilera. Cuando dibujó el graffiti no sé en que carajo estaba pensando, y apuesto a que en alguna pelotudez, ahora analizándolo bien, es una buena consigna: bailar hasta que termine todo esto.



NOTA:
Horas mas tarde vale decir algunas cosas, el bailamos hasta que nos morimos, no fue ninguna pelotudez, y vale aclararlo. Resulta ser que a mi hermano y a mi nos gusta por demas la pelìcula "blood in blood out", ya hice algun post que la nombra. La película termina
cuando Crucito le dice a Paco...que se necesita más que un conejo de la suerte para ser feliz...se necesita "raza"...(familia)...y bailar...bailar hasta morir..."bailamos hasta que nos morimos "...y ahí termina.
Ah, y estoy obligada a sincerarme mi hermano es un bailarín muuuuy bueno de regeaton, incluyendo mucho moviemientos del rock and roll, y vale decirlo, no fue una pelotudez che.

saudade, traduccion infiel

buscando saudade encontre esto.

I
Últimamente utilizo mucho la palabra portuguesa “saudade” y algunas personas me han preguntado por su verdadero significado. Creo que se entiende la intención última del término, lo que sobrevuela detrás de dicha expresión. Podría significar nostalgia. O, mejor aún, una mezcla de muchos sentimientos como la añoranza, el pesar, la melancolía, la soledad la tristeza, la pesadumbre o la congoja, todo aquello que te abruma y te recuerda todo lo que pudo haber sido y nunca fue. Realmente no hay una traducción exacta para esta hermosísima palabra portuguesa, tan llena de música. Recuerdo, al respecto, que Valle (o Ramón Gómez de la Serna: he encontrado versiones que atribuyen la anécdota a ambos escritores) solía escribir ermita con hache. Un día, uno de sus discípulos, algo turbado, se dirigió al maestro y le indicó la falta gramatical. Valle le contestó que ya lo sabía pero que así la palabra le parecía más hermosa y evocativa porque “la hache es la torre de la hermita”. Desde entonces, siempre me he imaginado ermita escrita con hache....
Lo que me ocurre con “saudade” es algo parecido, como una bomba de relojería a punto de estallar, Lisboa entera metida en una caja de cerillas, Pessoa buceando recuerdos o la Alfama amamantando nostalgias. Un poco de todo. Porque el recuerdo duele, el dolor duele, la “saudade” duele....
No hace mucho encontré, buceando por Internet, una poesía titulada precisamente “Saudade”, escrita por el gran actor y director brasileño Miguel Falabella en la que explica maravillosamente lo que es la “saudade”. Con mi portugués macarrónico de borracheras en el Barrio Alto y el Chiado, me decidí a traducir, a mi manera (que es siendo todo lo infiel que hay que ser en estos casos), dicha poesía. Mientras trabajaba en ella, escuchaba en la radio una canción de Manolo García que decía algo así como “nana del marinero, nudo de antojos, que nadie te querrá tanto como yo, si ahora pudiese estar mirando tus ojos, iba a estar escribiendo aquí esta canción”. Y eso mismo pensaba yo: si pudiera mirarte los ojos iba a estar yo traduciendo (infielmente) este poema, o preparando un artículo o escribiendo una novela....
II
Pillarse un dedo con la puerta duele. Torcerse el tobillo duele. Un bofetón, un puñetazo y una patada duelen. Pero lo que más duele es la saudade. Saudade de un recuerdo. Saudade de la madre muerta. Saudade de un lugar. Saudade del tiempo que pasa. Todas estas saudades duelen. Pero la saudade que más duele es la saudade del amor que se acaba: es una saudade que nadie sabe cómo detener. Saudade es sobre todo no saber. No saber si ella continúa con sus dolores de cabeza. No saber si todavía usa aquellos pantalones. No saber si fue al dermatólogo como prometió. No saber si dejó de fumar. Si aprendió a aparcar entre dos coches. Si sigue prefiriendo el whisky escocés. Si sigue sonriendo con sus preciosos ojos. Si sigue detestando McDonalds. Saudade es realmente no saber. No saber qué hacer con los días que cada vez son más largos, no saber cómo encontrar ocupaciones que te permitan olvidar al menos unos minutos, no saber cómo detener las lágrimas al escuchar cierta canción, no saber cómo vencer el dolor del silencio. Saudade es no querer saber si ella está con otro y, a la vez, querer. Es no saber si es feliz y, al mismo tiempo, preguntárselo a todos los amigos. Es no querer saber si está más preciosa. Saudade es nunca volver a saber de la persona que más se ama. En alguna otra vida hemos debido haber hecho algo muy grave para sentir ahora tanta saudade.

(lo encontre por acá che)

extrañar.
(Del lat. extraneāre).

1. Desterrar a país extranjero.

2. Ver u oír con admiración o extrañeza algo.

3. Sentir la novedad de algo que usamos, echando de menos lo que nos es habitual. No he dormido bien porque extrañaba la cama.

4. Echar de menos a alguien o algo, sentir su falta. Lloraba el niño extrañando a sus padres.

5. Afear, reprender. Todo es más feo cuando no estás.

6. Apartar, privar a alguien del trato y comunicación que se tenía con él.

7. Rehuir, esquivar.

8. Rehusarse, negarse a hacer una cosa.